Relatos publicados por FilosofoAullado (35)

El hotel tiene un ventanal grande, una cama y un ventilador viejo... puede que sea Acapulco, pero llueve; los truenos al lado del mar cimbran las ventanas. Hay rayos y lluvia a ratos ligera, a ratos fuerte. Empiezo en el ascensor, besándote y metiendo mano bajo el vestido…

Un pie contra el pavimento en repetidas ocasiones; un zapato en el ritmo secreto de la desesperación; observas ambos lados de la calle; extiendes las manos mientras un vendedor de fruta pasa al lado observando a detalle tu cuerpo. Traes una falda guinda a la rodilla y un suéter negro…

Imagino la noche, el aire que parece incierto, acaso inventado, acariciando tus pezones. Mordiendo, como un monstruo o un sabio, tu cintura. Imagino tus dedos largos de mujer elegante postrados en el barandal del hotel, mientras abajo una ciudad se devora en su propia luz.

Te invito al hotel. La mesa está servida, cocaína y vodka. Sueños lujuriosos y el anhelo perenne de tu sonrisa. Te quiero con el vestido corto y la imaginación larga. Libre y libertaria, poderosa, única, tú. Fuente de los deseos, musa de mis onanismos involuntarios.

¿Qué es para usted el cine? Una mancha irrefrenable, la gota hipnótica, el apocalipsis de la sangre. No lo recuerdas; era un examen recepcional; no el tuyo, por suerte. El tema apenas lo recuerdas, en una arqueología a tu memoria, La semiótica del cine y el montaje.

Voy a escribir un camino de guirnaldas, de orquídeas, de nenúfares. Un camino con mis flores favoritas, para que vengas, sin regreso, siempre. En mi sangre atornillaré tu recuerdo, tu risa, en mi sangre que es mi patria, extrañaré el calor de tu cuerpo, el aroma de tu alma.

Eran alrededor de las dos de la mañana. Hacía mi turno nocturno como de costumbre en un taxi que rentaba apenas hacía unos meses. Era más que nada un trabajo temporal en lo que, según yo, salía de mis deudas y pagaba mi universidad. Andaba todo el tiempo desvelado.

Estamos en las entrañas de un fuego siemprevivo como Heráclito dijo, principio cósmico de concupiscencia insurrecta, alto mando de un corazón que late ángeles sádicos. Te veo hermosa y plena, con las piernas apretando hasta la última gota de mi ser.

Estás frente a la cámara; te pregunto cuál es tu nombre; luego tu edad. Más adelante te converso sobre si tienes novio. Dices que sí, pero que no te satisface lo suficiente. ¿En lo sexual? Sí, en lo sexual. Dices que lo haces por dinero pero también porque buscas experiencias nuevas

Vamos a exceso de velocidad. Se nos ha hecho tarde otra vez. Vamos a una fiesta, yo fumo dejando breves cenizas por el camino; el fuego de mi cigarro, como una espada, traza el camino recorrido. Tú te maquillas en el espejo de la visera. Tus labios, tus ojos con sombras pronunciadas.

Usted mira a la calle en las dos direcciones. Los ojos se pierden como pequeñas luciérnagas en un punto de fuga. Piensa usted en sus hijos, en su esposo, en su familia. Está bien, está usted a punto de dar un paso importante.

Hay personas que te llaman amigo y tú no sabes por qué. Simplemente estás ahí parado y llegan y te abrazan y te llaman amigo. Esa escoria me molesta. No creo que alguien tenga el derecho a llamarse mi amigo si no me ha invitado antes, por lo menos, un six de cerveza.

Todo lo que te escribo tiene forma de confesión, una más. Aunque puede que todas las confesiones sean una sola confesión, infinita. Tenemos mucho que agradecer a los limitadores, a las personas que dicen tener la verdad absoluta en su boca sobre las buenas conciencias.

Dices que es la última vez, estás parada frente a la ventana cerrada, es una lluviosa tarde de noviembre. Me dices que esta vez sí vas en serio, que estás enamorada y que te mereces ser feliz.

Voy a escribir un camino de guirnaldas, de orquídeas, de nenúfares. Un camino con mis flores favoritas, para que vengas, sin regreso, siempre. En mi sangre atornillaré tu recuerdo, tu risa, en mi sangre que es mi patria, extrañaré el calor de tu cuerpo, el aroma de tu alma…

Estamos desnudos y vacíos, pero no un vacío occidental, no, por Dios, sino un vacío oriental: un vacío que se parece a la plenitud y que en ese parecerse (aparecerse) es plenitud, es estar llenos de vida y de muerte a la vez, sí dije de muerte, porque el placer también es eso.

Tengo una jauría de soledades en la sangre, una colección de puertas cerradas, el alma como chatarra, el poema ahogado en su propia luz. Muerde mis labios, déjame suicidarme a la orilla de tus caderas. Me gusta de ti lo insólito, la aventura y el milagro.

En cada semáforo voy viendo tus piernas de reojo, tengo una especie de ansiedad adolescente. Me siento joven y poderoso a tu lado, será porque eres un poco mayor que yo, será porque tu belleza a mi lado me hace sentir orgulloso. Descubres mi erección debajo del pantalón, la acaricias...

Aprieto los dados en mi mano mientras te observo; arrojo mi suerte sobre la mesa; ríes como un lirio en medio del lago de la vida. Nunca he visto nada ni nadie más hermosa que tú. Me gusta el sonido de tu risa y el olor de tu cuerpo al agitarte; miras de reojo mi juego, luego arrojas los dados tú...

Hablo de otra pero podría hablar de usted. O de ti. Hay una mujer que toca a la puerta de mi casa, son las nueve o las diez de la noche. Ninguna cábala en los números. Yo repito su nombre dos veces, Mariana, Mariana, y te invito a pasar. El pretexto es la soledad, el aburrimiento. Probablemente.

No lo sabe la tormenta, ni el rayo ni el trueno, el espacio hace poesía con sus formas y el color hace surgir música de las entrañas. Tu cuerpo está desnudo y reposas, orquídea somnolienta, con una mano en tu entrepierna, con la boca entreabierta

Lo que quisiera hacerte, esta mañana, de contrabando, es meterme debajo de tus cobijas. Acariciar tus piernas, tus muslos y tu sexo con cariño. Con devoción buscar tu clítoris y apretarlo suavecito, como un capullo que nace entre mis dedos. Meter mis dedos en tus cavidades, explorar.

Lo que pasará es que te citaré en el hotel de siempre, la tarde caerá lentamente, cual cortina de humo sobre la conciencia y la razón, un espectáculo encantador: la entrada a la locura. Llegarás con una gabardina larga, debajo sólo tus bragas, tus medias y tus zapatillas.

Parece invisible el mar que a lo lejos se difumina en el claroscuro del anochecer. Por la ventana una luna nos mira e incendia con su lupa de sensaciones exaltadas. Hay música, tibia, hermosamente caótica; alas de ángel arañando las ventanas con sus ondas sónicas.

Imagina que estoy detrás de ti acariciando tu pubis, besando tu nuca, tu cuello, oliendo tu cabello. Te digo al oído que te he esperando durante muchos años, que te deseo. Me siento y te siento sobre mis piernas, traes un vestido corto y yo un pantalón de mezclilla