Peligro en el viaje de trabajo con mi amigo casado (2): Final

T. Lectura: 12 min.

Habían pasado ya un par de horas. La cuenta se estaba elevando y el ambiente en el antro seguía medio vacío, pero la tensión entre nosotros no.

Yo seguía de pie entre sus piernas, con el short subido y el cuerpo todavía caliente del beso. Él me miró, con esa sonrisa ladeada que le conozco cuando trama algo.

—mejor vamos a seguirla en el hotel, ¿no? —dijo, hábil, como si fuera lo más natural del mundo. Rio bajo—. O sea… compramos cervezas y vamos al hotel.

Yo reí también. Pero por dentro el estómago se me apretó. Sabía lo que significaba. No era solo seguir tomando. Era irnos los dos, solos, a una habitación de hotel con más alcohol y toda la tensión de meses encima.

—¿sí? —le contesté, con la misma sonrisa coqueta, fingiendo que no me afectaba—. ¿y quién paga las cervezas?

Él se levantó. Quedamos frente a frente, muy cerca. Su mano rozó mi cadera otra vez, como por accidente.

—yo. Tú solo no te arrepientas después.

Lo dijo bajo, cerca de mi oído. Yo sentí su aliento en el cuello y un escalofrío me recorrió la espalda. Me mordí el labio. El mismo que él había mordido antes.

—no me arrepiento de nada —le susurré, retándolo.

Pagamos. Salimos del antro con el calor de acapulco pegándonos a la piel. Caminamos juntos hacia la tienda de la esquina. Él compró un six de cervezas frías. Yo me quedé a su lado, rozándolo a propósito cada vez que nos movíamos. En el camino de regreso al hotel, nuestras manos se tocaron. Una vez. Dos. Hasta que sus dedos se enredaron con los míos por un momento, apretándolos.

Llegamos al elevador. Las puertas se cerraron. Quedamos solos. Él me miró. Yo lo miré. El short se me había subido más al caminar. Sus ojos bajaron ahí y volvieron a subir. Ninguno dijo nada. Pero cuando las puertas se abrieron en nuestro piso, él no soltó mi mano de inmediato. Y yo no la quité.

Entramos al cuarto.

El aire acondicionado estaba encendido, pero el calor de acapulco y de todo lo que había pasado entre nosotros seguía pegado a mi piel. Samuel dejó las cervezas sobre la mesa. Yo no dije nada. Fui directo al baño.

Cerré la puerta detrás de mí. Me miré al espejo un segundo. Tenía las mejillas calientes, los labios todavía sensibles del mordisco, el short negro de mezclilla subido. Me bajé el short despacio. Y entonces lo sentí.

Mis bragas estaban super mojadas.

El cachetero blanco de encaje se había pegado completamente a mí. La tela fina estaba transparente, oscurecida, empapada de mi propia humedad. Al bajarlo un poco más, sentí el frío del aire acondicionado contra la piel mojada. Estaba tan húmeda que la tela se despegó con un sonido leve, pegajoso. Mis labios estaban hinchados, sensibles. El clítoris me palpitaba. Podía oler mi propio aroma, dulce y caliente, mezclado con el sudor de la noche.

Me quedé quieta un momento, con el short a media pierna y las bragas pegadas a la piel. Me toqué apenas con los dedos, por encima de la tela. Estaba resbalosa. Caliente. Me estremecí. Llevaba horas así, desde el antro, desde que sus manos me apretaron los muslos y me mordió el labio. Y ahora, sola en el baño, con samuel al otro lado de la puerta, la realidad me golpeó más fuerte.

Me subí las bragas otra vez, aunque estaban empapadas. Me acomodé el short. Me miré al espejo. Tenía los pezones marcados bajo la blusa blanca. Respiré hondo.

Cuando salí del baño, él estaba sentado en la orilla de la cama, abriendo una cerveza. Me miró. Yo lo miré. Ninguno dijo nada. Pero yo sabía que él podía verlo en mi cara. Y yo podía sentir, todavía, lo mojada que estaba bajo el short.

Empezamos a platicar. A coquetear.

Yo me senté en la orilla de la cama, a su lado, con las piernas cruzadas y el short todavía húmedo por dentro. Él me pasó una cerveza. Hablábamos de cualquier cosa —del trabajo, de la noche, de tonterías— pero el tono ya no era el mismo. Cada frase venía cargada. Cada risa se quedaba un segundo de más en el aire.

Mi piel estaba muy erizada. Podía sentirlo. El aire acondicionado me rozaba los brazos, las piernas, el cuello, y el vello fino se me ponía de punta. Los pezones seguían duros bajo la blusa blanca y el sostén de encaje. Cada vez que me movía, el cachetero mojado se pegaba más a mí y me recordaba lo excitada que estaba.

Yo veía de reojo. No lo miraba directo. Pero lo veía. Cómo se le marcaba la verga en el pantalón. Dura. Gruesa. El bulto se notaba claro contra la tela, creciendo poco a poco mientras hablábamos. Él se acomodaba de vez en cuando, disimulando, pero no podía esconderlo. Cada vez que yo cruzaba las piernas o me inclinaba para reír, el bulto se hacía más evidente.

Me mordí el labio. Seguí hablando como si nada. Pero mis ojos volvían ahí, de reojo, una y otra vez. Sentía el calor entre mis piernas aumentar. El cachetero estaba empapado, pegado a mis labios hinchados. Y saber que él también estaba así, duro por mí, con la verga marcándose en el pantalón mientras fingíamos que solo estábamos platicando, me mojaba aún más.

Él se dio cuenta de que lo miraba. Sonrió apenas, esa sonrisa ladeada. Se recostó un poco hacia atrás en la cama, abriendo más las piernas, como sin querer. El bulto se marcó aún mejor. Yo tragué saliva. Mis muslos se apretaron. Y seguimos hablando. Coqueteando. Con la piel erizada y su verga dura entre nosotros, a centímetros, sin que ninguno dijera nada todavía.

Me paré. Me fui hacia el espejo de pared que había al lado de la cama. Me miré. El maquillaje se me había corrido un poco, el cabello estaba despeinado por el baile y el calor, y la blusa blanca se me había arrugado. Empecé a quejarme en voz alta, como hablando sola.

—me veo mal… se me corrió todo el maquillaje. Y estoy toda despeinada.

Samuel se levantó. Hábil. Se paró justo detrás de mí. En el espejo vi cómo se acercaba, cómo su cuerpo quedaba pegado a mi espalda. Sus ojos me encontraron en el reflejo.

—no es cierto —dijo bajo, cerca de mi oído—. Te ves hermosa.

Movió mi cabello con una mano. Despacio. Lo apartó hacia un lado y dejó mi cuello completamente expuesto. El aire acondicionado me rozó la piel de inmediato. Yo me erice más. Vi en el espejo cómo mis pezones se marcaron aún más bajo la blusa.

Entonces empezó. Sus labios se posaron en mi cuello. Primero un beso lento, húmedo, justo debajo de la oreja. Después otro. Y otro. Bajó por la curva, besándome con la boca abierta, la lengua asomándose apenas. Yo cerré los ojos un segundo. Cuando los abrí, lo vi en el espejo: su boca en mi piel, sus manos en mi cintura, su cuerpo pegado al mío.

Empezó a morder. Suave al principio. Los dientes atrapaban mi piel, la jalaban apenas y la soltaban. Cada mordida me hacía estremecer. Me erizaba más. El vello de los brazos, de la nuca, de las piernas se me ponía de punta. Un gemido bajo se me escapó. Él lo sintió. Mordió un poco más fuerte, justo en el punto donde el cuello se une al hombro, y yo me arqueé contra él sin poder evitarlo.

En el espejo se veía todo. Mi boca entreabierta. Sus labios y dientes en mi cuello. Sus manos subiendo por mi cintura. Y detrás de mí, el bulto de su verga pegado a mi culo, marcándose a través del pantalón y del short. Yo estaba empapada. Y cada beso, cada mordida, me mojaba más.

Me quedé quieta frente al espejo, dejando que me besara y me mordiera el cuello, con la piel erizada y el cuerpo temblando contra el suyo.

Empezó a besarme con más morbo. Sus labios se abrieron más sobre mi cuello. Ya no eran besos lentos. Eran húmedos, abiertos, con la lengua lamiendo mi piel y los dientes mordiendo con más hambre. Chupaba. Dejaba marcas leves. Yo gemía bajo, viéndonos en el espejo: mi cabeza inclinada, su boca devorando mi cuello, mi cuerpo pegado al suyo.

Sus manos empezaron a recorrer. Bajaron de mi cintura a mis muslos. Las palmas abiertas, calientes, apretando la carne de mis piernas gruesas por encima del short de mezclilla. Subían y bajaban, manoseándome con descaro. Los dedos se metían por el borde interno, rozando la piel sensible cerca de mi entrepierna. Yo me estremecía. El cachetero mojado se pegaba más a mí con cada apretón.

Una mano subió. Recorrió mi vientre por debajo de la blusa blanca. La palma caliente se deslizó sobre mi piel, lenta, desde el bajo abdomen hasta justo debajo de los pechos. El pulgar trazó círculos alrededor de mi ombligo. Yo contuve el aire. En el espejo veía cómo su mano se marcaba bajo la tela, subiendo, bajando, reclamándome.

La otra mano fue a mi culo. Me agarró. Firme. Los dedos se hundieron en la curva, apretándome, abriéndome apenas. El short se tensó. Sentí cómo me manoseaba con morbo, la palma cubriendo mi nalga, los dedos rozando el inicio de donde el cachetero se metía entre mis nalgas. Me jaló hacia atrás, pegándome más contra su verga dura. El bulto se frotó contra mi culo a través de la tela.

Yo gemí. Más alto. Mis manos se apoyaron en el espejo. Mis piernas temblaron. Él seguía besándome el cuello con esa hambre sucia, mientras sus manos me recorrían sin parar: muslos, vientre, culo. Apretando. Frotando. Poseyéndome. Y yo, con la piel erizada y el cuerpo ardiendo, me dejaba hacer, viendo en el reflejo cómo me estaba volviendo loca.

—te deseo tanto… —me susurraba contra el cuello, la voz ronca, caliente—. Estás hermosa… deliciosa… dios…

Yo gemía. Bajo, entrecortado, con la frente casi pegada al espejo. Cada palabra me recorría la piel. Sus manos seguían manoseándome: una en mi culo, apretándome, la otra subiendo por mi vientre.

De pronto me apretó los senos. Muy rico. Sus palmas cubrieron mis pechos pequeños por encima de la blusa y el sostén de encaje. Los apretó con fuerza, los levantó, los juntó. Los pulgares encontraron mis pezones duros y los frotaron en círculos firmes, presionando a través de las telas. Yo solté un gemido más alto. Arqueé la espalda contra él. Él gruñó bajo y apretó más, pellizcándome los pezones entre los dedos mientras seguía besándome y mordiéndome el cuello.

—dios… —se le escapó, ronco.

Luego bajó una mano. Sin prisa, pero seguro. Encontró el botón de mi short de mezclilla. Lo abrió. El sonido del botón saltando fue claro en el cuarto. Bajó el cierre apenas, lo suficiente. Y sin quitarme el short, metió la mano dentro.

Empezó a buscar mis bragas. Sus dedos se deslizaron por mi bajo vientre, calientes, hasta toparse con el elástico del cachetero blanco de encaje. Yo me tensé. Él lo sintió. Siguió. La palma entera se posó sobre la tela. Y entonces lo notó.

Estaba empapada. La tela fina se había pegado completamente a mí, húmeda, caliente, transparente. Sus dedos rozaron mi sexo por encima del encaje y un sonido húmedo, leve, se escuchó. Yo gemí fuerte. Mis caderas empujaron contra su mano. Él soltó un gruñido contra mi cuello.

—estás… —empezó a decir, la voz quebrada—. Dios, regina…

No terminó la frase. Sus dedos empezaron a moverse. Lento. Por encima de las bragas mojadas. Rozando. Presionando. Buscándome. Y yo, con el short abierto, las tetas apretadas y su boca en mi cuello, me dejé tocar, temblando, mojada, perdida frente al espejo.

Sus dedos empezaron a jugar con mi clítoris.

Por encima del cachetero de encaje, al principio. Lo encontró hinchado, sensible, empapado. Empezó a frotarlo en círculos lentos, firmes, presionando justo donde más lo necesitaba. La tela mojada se deslizaba bajo sus dedos, haciendo el roce más intenso, más sucio. Yo gemí fuerte contra mi propio brazo.

La otra mano me apretaba los muslos. Firme. Posesiva. Me agarraba la carne de las piernas gruesas, abriéndome apenas, jalándome hacia atrás contra su verga dura. Los dedos se hundían en mi piel mientras los otros seguían jugando con mi clítoris. Subía la presión. Bajaba. Volvía a subir. A veces se detenía justo en la punta y la frotaba rápido, cortito, haciéndome temblar. Otras veces bajaba más, rozando toda la longitud de mis labios a través del encaje empapado, para volver arriba y concentrarse otra vez en mi clítoris.

Yo mordía mi brazo. Fuerte. Los dientes hundidos en la piel para no gritar. Los gemidos se me escapaban ahogados, húmedos, contra mi propio brazo. Mis caderas se movían solas, frotándome contra su mano, buscando más. El short abierto se me bajaba un poco con el movimiento. Mis pezones seguían duros, rozando la blusa cada vez que me arqueaba.

Él no paraba. Sus dedos jugaban con mi clítoris con más seguridad, más morbo. Presionaba. Rodeaba. Pellizcaba suave a través de la tela. Y la otra mano me apretaba los muslos con fuerza, marcándome, sosteniéndome mientras yo me deshacía contra él.

—así… —me susurró al oído, ronco—. Muérdete. Gime para mí.

Yo obedecí. Mordí más fuerte. Gemí más alto, más roto. Mis piernas temblaban. El cachetero estaba tan mojado que sus dedos se deslizaban sin resistencia. Y frente al espejo, con su verga pegada a mi culo y sus manos reclamándome, yo ya no podía pensar. Solo sentir. Solo gemir. Solo morderme el brazo mientras él me volvía loca con los dedos en el clítoris.

Metió dos dedos. Sin quitarme el short. Sin quitarme el cachetero del todo. Solo lo corrió a un lado con los dedos y entró. Dos dedos. Gruesos. Calientes. Se deslizaron dentro de mí de un solo movimiento porque estaba empapada. El estiramiento fue inmediato, delicioso. Yo gemí fuerte contra mi brazo, las piernas temblando.

Empezó a masturbarme. Lento al principio. Los dedos entraban y salían con un ritmo profundo, curvándose hacia arriba, rozando ese punto que me hacía arquear la espalda. El short abierto se movía con cada embestida de su mano. El sonido era húmedo, obsceno, claro en el cuarto. Cada vez que me penetraba con los dedos, el cachetero de encaje se tensaba contra mi clítoris, añadiendo fricción. Yo empujaba las caderas hacia atrás, buscando más, más profundo, más rápido.

Él aceleró. Me follaba con los dedos con morbo, con hambre. El pulgar se quedó fuera, frotándome el clítoris en círculos mientras los dos dedos me penetraban. Yo mordía mi brazo con más fuerza. Los gemidos se me escapaban rotos, ahogados. Mis paredes se apretaban alrededor de sus dedos. Estaba a punto. Lo sentía. El calor subiendo, las piernas fallando, el cuerpo temblando contra el espejo.

Entonces los sacó. De golpe. Yo gemí por la pérdida, vacía, palpitando. Antes de que pudiera protestar, llevó los dedos a mi boca. Estaban brillantes. Cubiertos de mí. Húmedos. Calientes.

Yo abrí la boca. Los chupé. Con placer. Con hambre. Mi lengua se enredó alrededor de sus dedos, lamiendo mi propio sabor, chupándolos hasta el fondo. Gemí contra su mano. El sabor era intenso, dulce, sucio. Él gruñó bajo detrás de mí, viéndome en el espejo chupar sus dedos como si fueran lo único que existiera. Yo no paraba. Los lamía. Los succionaba. Los limpiaba con la lengua mientras mi sexo seguía palpitando, vacío y desesperado, y su verga dura se frotaba contra mi culo.

Él me miraba en el reflejo. Y yo, con sus dedos en la boca y el short todavía puesto, me sentía completamente suya.

Empezó a manosearme muy cerdo.

Sus manos ya no tenían contención. Me agarraba el culo con fuerza, me abría las nalgas por encima del short abierto, me apretaba los muslos como si quisiera marcarme. Una mano volvió a mi sexo, frotándome el clítoris hinchado por encima del cachetero empapado mientras la otra me manoseaba sin piedad. Yo gemía, apoyada en el espejo, con las piernas temblando.

Hasta que me quitó el short. Lo bajó de un tirón. La mezclilla negra cayó a mis tobillos. Quedé solo con el cachetero blanco de encaje, mojado, pegado a mí, y la blusa todavía puesta. Él se arrodilló detrás de mí. Sus manos subieron por mis muslos, apretándolos, separándolos.

Y entonces los vio. Mis estrías. En la parte alta de los muslos, en la cara interna y externa, esas líneas plateadas y ligeramente más claras sobre mi piel morena. El contraste se marcaba bajo la luz del cuarto. Él se quedó quieto un segundo. Luego soltó un sonido ronco, casi animal.

Se puso loco.

—dios… —murmuró contra mi piel—. Me encantan.

Sus manos recorrieron las estrías con hambre. Las acarició. Las apretó. Las besó. La lengua se deslizó sobre ellas, lamiendo el contraste de la piel, chupando donde la textura cambiaba. Me mordió suave justo encima de una. Yo gemí fuerte. Él gruñó y siguió. Manoseándome los muslos con morbo, abriéndolos, besando y lamiendo cada estría como si fueran lo más erótico que había visto.

—este contraste… —dijo, la voz quebrada, mientras sus dedos se hundían en mi carne y su boca no dejaba de recorrer mis muslos—. Me vuelves loco.

Yo temblaba. El cachetero seguía empapado. Sus manos me abrían más. Y él, arrodillado detrás de mí, se dedicaba a mis estrías como si no pudiera tener suficiente. Besándolas. Mordiéndolas. Adorándolas. Mientras yo, con el short en los tobillos y el cuerpo expuesto, me dejaba hacer, mojada y perdida.

Me dio la vuelta. De un movimiento firme me giró, quedando de frente a él. Yo todavía con el short en los tobillos y el cachetero empapado. Él se arrodilló otra vez. Sus manos me abrieron los muslos. Y entonces me besó.

La entrepierna. Primero por encima del encaje. La boca abierta, caliente, presionando contra mi sexo mojado. Sentí su aliento, sus labios, la humedad de su lengua a través de la tela. Yo gemí, las manos en su cabello. Él no se detuvo. Corrió el cachetero a un lado con los dedos y me besó directo.

La vagina. Labios. Lengua. Me lamió despacio al principio, desde abajo hacia arriba, saboreándome. Luego se concentró en mi clítoris. Lo chupó. Lo rodeó con la lengua. Lo besó con hambre. Yo arqueé la espalda contra el espejo, las piernas temblando, los gemidos saliéndome sin control. Él gruñía contra mí, como si mi sabor lo estuviera volviendo loco.

Subió. Besos húmedos por mi bajo vientre. Por el abdomen. La lengua trazando una línea lenta desde mi sexo hasta el ombligo, lamiendo el sudor de mi piel. Sus manos me apretaban los muslos, las caderas, el culo. Yo temblaba.

Se paró. Quedamos frente a frente. Me jaló hacia él y nos besamos. Demasiado intenso. Su boca sabía a mí. A mi humedad. A mi excitación. La lengua se enredó con la mía, profunda, sucia, urgente. Yo le respondí igual, chupándole la lengua, gimiendo en su boca.

Y sentí su verga. Dura. Gruesa. Marcándose contra mi entrepierna a través del pantalón. Se frotó contra mí. Lento. Deliberado. El bulto presionó justo sobre mi clítoris hinchado, sobre el cachetero mojado. Yo gemí en su boca. Mis caderas se movieron solas, frotándome contra su erección. Él me apretó más contra él. El beso se volvió más húmedo, más desesperado. Y su verga, caliente y dura, se frotaba contra mi sexo con cada movimiento, prometiendo más.

Se volvió a bajar. Sin decir nada. Se arrodilló otra vez frente a mí. Sus manos subieron por mis muslos, acariciando las estrías que tanto le habían gustado, hasta llegar al cachetero. Me miró desde abajo. Yo lo miré. Y entonces me lo quitó.

Lo bajó despacio. El encaje blanco, empapado, se despegó de mi piel con un sonido húmedo. Lo pasó por mis piernas y lo dejó caer al suelo. Quedé completamente expuesta.

Mi vagina depilada con un pequeño triángulo de vello bien cuidado, oscuro, suave, justo encima del clítoris. El resto liso, suave, brillante de lo mojada que estaba. Los labios hinchados, entreabiertos, el clítoris asomando, palpitante. Había pensado en eso días antes del viaje. Consciente o no, me había depilado. Y ahora él lo estaba viendo.

Él se quedó quieto un segundo. Respirando contra mí. El aire caliente de su boca rozándome.

—dios… —murmuró, ronco—. Estás perfecta.

Sus manos me abrieron más los muslos. Los pulgares rozaron el pequeño triángulo de vello, acariciándolo. Luego bajaron. Me abrió con los dedos. Y me besó.

Directo. Sin tela. Su boca se posó sobre mi sexo desnudo. La lengua lamió desde abajo, lenta, saboreándome completa. Subió hasta el clítoris y lo rodeó. Lo chupó. Yo gemí fuerte, las manos en su cabello, las piernas temblando. Él gruñó contra mí. La vibración me recorrió entera.

Me lamió con hambre. Con morbo. La lengua se metía entre mis labios, subía, bajaba, se concentraba en mi clítoris y luego volvía a recorrerme toda. El pequeño triángulo de vello se mojaba con su saliva y con mi propia humedad. Él lo acariciaba con la nariz, con los labios, como si le encantara.

Yo me arqueaba contra el espejo. Gemía. Le jalaba el cabello. Y él no paraba. Me comía como si llevara meses soñando con tenerme así: desnuda de la cintura para abajo, depilada, mojada, temblando frente a él.

Subí una pierna a su hombro. El movimiento fue instintivo. Mi muslo se apoyó en él, abriéndome más, ofreciéndome completa. El talón quedó en su espalda. Quedé más expuesta, más vulnerable, con el cachetero ya en el suelo y el short olvidado en los tobillos.

Él no perdió tiempo. Me follaba con sus dedos y su lengua.

Dos dedos entraron en mí de nuevo. Gruesos. Profundos. Se curvaron hacia arriba y empezaron a embestirme con un ritmo constante, húmedo, obsceno. Al mismo tiempo, su lengua no dejaba mi clítoris. Lo lamía. Lo chupaba. Lo rodeaba. A veces plano y lento, a veces rápido y preciso, succionándolo mientras sus dedos me penetraban.

Yo gemía sin control. La pierna en su hombro temblaba. Mis manos se aferraban a su cabello, jalándolo más contra mí. Cada vez que sus dedos entraban hasta el fondo, su lengua presionaba mi clítoris con más fuerza. El sonido era sucio: húmedo, chapoteante, mezclado con mis gemidos y sus gruñidos contra mi sexo.

Me miraba desde abajo. Los ojos oscuros, hambrientos, mientras me comía y me follaba con los dedos al mismo tiempo. Su mano libre me apretaba el muslo que tenía en el hombro, sosteniéndome, marcándome. Yo me arqueaba. Empujaba las caderas contra su boca. Buscaba más.

—samuel… —gemí, rota—. Dios… así…

Él aceleró. Los dedos más rápido. Más profundo. La lengua más insistente en mi clítoris. Yo sentía el orgasmo acercándose, caliente, inevitable. Mis paredes se apretaban alrededor de sus dedos. Mi clítoris palpitaba bajo su lengua. Y con una pierna en su hombro, abierta, mojada, siendo follada por su boca y sus dedos frente al espejo, yo ya no podía pensar. Solo sentir. Solo gemir. Solo dejarme llevar.

Ahí tuve mi primer orgasmo. Me golpeó de golpe. Sin aviso. Mis paredes se apretaron fuerte alrededor de sus dedos. El clítoris me palpitó bajo su lengua. Un calor intenso me subió desde el vientre hasta el pecho y explotó. Gemí alto, roto, casi un grito ahogado. Mis piernas temblaron. La que tenía en su hombro se contrajo. Las caderas se movieron solas, frotándome contra su boca mientras el orgasmo me recorría en oleadas.

Me apreté los senos con las dos manos. Por encima de la blusa blanca y el sostén de encaje. Los agarré con fuerza, los junté, los apreté. Los pezones estaban duros, sensibles, marcándose a través de las telas. Los pellizqué. Los froté con los pulgares en círculos mientras seguía corriéndome. Cada pellizco hacía que el orgasmo se intensificara. Gemía más alto. Más desesperado…

Dios solo de recordarlo mientras escribo…